"¡Qué dulce es!" - exclamó Pushkin al ver por primera vez a la hermana de su amiga del liceo, Ekaterina Bakunina. La niña que cautivó la ardiente imaginación del joven poeta fue su musa durante mucho tiempo. Es imposible leer el poema "Mañana de otoño" de Alexander Sergeevich Pushkin y no admirar el poder de la descripción del primer amor romántico. El poema fue escrito en 1816. En ese momento, la naturaleza de las letras del poeta había cambiado seriamente; Con E.P. Pushkin conoció a Bakunina, la hermana de A. Bakunin, en uno de los bailes del liceo. Según las memorias de un colega poeta, S.D. Komovsky, su afición era platónica. Ekaterina Bakunina, desde sus veinte años, miraba al chico de diecisiete años como si fuera un niño.

El texto del poema de Pushkin "Mañana de otoño" incluye clichés literarios de esa época. El joven poeta, tratando de encontrar rastros de su musa en los bosques y arboledas de Tsarskoe Selo, lamenta no solo que sus sentimientos no encuentren respuesta en el alma de su amada. Se despide de su juventud, siente cómo su alma, que ha conocido la amargura y el dolor, se desvanece en sintonía con la naturaleza que se adormece. En esta obra, que se imparte en una lección de literatura en quinto grado, se escuchan claramente notas filosóficas. En los robledales desiertos “una hoja muerta se arremolina día y noche”; en los “campos amarillos” hay una espesa niebla; Pero si el joven Pushkin asocia el otoño con la muerte, entonces la “dulce” primavera es un símbolo de resurrección. El héroe lírico vive esperando un nuevo encuentro con su amada.

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Hubo un ruido; tubería de campo
Mi soledad ha sido anunciada,
Y con la imagen de una amante draga.
El último sueño se fue volando.
La sombra de la noche ya ha descendido del cielo.
Ha amanecido, el día pálido brilla.
Y todo a mi alrededor es una desolación desolada...
Ella se fue... Yo estaba frente a la costa,
Donde mi querida fue en una tarde clara;
En la orilla, en los verdes prados
No encontré ningún rastro apenas visible,
Dejado por su hermoso pie.
Vagando pensativo en lo más profundo de los bosques,
Pronuncié el nombre del incomparable;
La llamé - y una voz solitaria
Los valles vacíos la llamaron a lo lejos.
Llegó al arroyo atraído por los sueños;
Sus corrientes fluían lentamente,
La inolvidable imagen no tembló en ellos.
¡Se ha ido!... Hasta la dulce primavera.
Me despedí de la dicha y de mi alma.
Ya la mano fría del otoño
Las cabezas de los abedules y los tilos están desnudas,
Ella susurra en los robledales desiertos;
Allí una hoja amarilla gira día y noche,
Hay niebla sobre las olas heladas,
Y se escucha un silbido instantáneo del viento.
¡Campos, colinas, robledales familiares!
¡Guardianes del sagrado silencio!
Testigos de mi melancolía, ¡diversión!
Estás olvidado... ¡hasta la dulce primavera!

Otoño. Palacio de cuento de hadas
Abierto para que todos lo revisen.
Desbroces de caminos forestales,
Mirando hacia los lagos.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Otoño. Rincón antiguo
Libros viejos, ropa, armas,
¿Dónde está el catálogo del tesoro?
Pasando por el frío.

(B. Pasternak)

Mañana. Hermosa mañana de otoño. Abres los ojos y sonríes, feliz de estar vivo. Estás feliz. Y lo primero que haces es mirar por la ventana. Se respira aire fresco y ligeramente amargo. Ahora poco a poco va ganando la calma otoñal, volviéndose más saturada que en verano. Aire otoñal: sofisticado. Y si te imaginas, puedes ver cómo un velo transparente apenas perceptible cubre todo lo que hay en la zona. Ves los rayos del sol naciente. Pasan alegremente por las paredes de las casas, intentando llegar a los pisos superiores lo más rápido posible y elevarse. Ahora mismo, una mañana de principios de otoño, te gusta salir a la calle y dar un paseo. Hay muy pocos coches, la ciudad apenas empieza a despertar. Estás caminando, los coches, que son raros a esta hora, pasan rápidamente a tu lado. A un lado hay montañas cubiertas por la niebla matutina. Al otro hay un pinar. El aire, aún no calentado del todo por el sol, tiene ese frescor que sólo se encuentra por la mañana. pinos mezclados con niebla, una combinación de aromas inusual e inolvidable. Observas los coches que pasan de vez en cuando y te alegras de tener tiempo ahora. Sin prisas, sin carreras, disfruta de todo lo que sólo la Naturaleza te puede dar.

¡Agradeces al Universo por el regalo más hermoso e invaluable de la tierra! La gente está triste y añora su hogar en el otoño. No saben que puedes alegrarte del otoño. Y aprendes a disfrutar de todo y siempre. Agradece todo lo que tienes ahora. De hecho, la gente siempre está descontenta con todo. Cuando una persona sabe alegrarse y aceptar las pequeñas cosas, definitivamente recibirá más. Pero si está insatisfecho con lo que tiene, ¡¿qué alegría y gratitud podrá experimentar al recibir más?! ¡¡¡Agradece cada minuto de tu vida y tu vida se convertirá en un milagro!!!

¡Que paséis un maravilloso otoño, queridos!

“Mañana de otoño” Alexander Pushkin

Hubo un ruido; tubería de campo
Mi soledad ha sido anunciada,
Y con la imagen de una amante draga.
El último sueño se fue volando.
La sombra de la noche ya ha descendido del cielo.
Ha amanecido, el día pálido brilla.
Y todo a mi alrededor es una desolación desolada...
Ella ya no está... Yo estaba en la costa,
Donde mi querida fue en una tarde clara;
En la orilla, en los verdes prados
No encontré ningún rastro visible.
Atrás quedó su hermoso pie.
Vagando pensativo en lo más profundo de los bosques,
Pronuncié el nombre del incomparable;
La llamé - y una voz solitaria
Los valles vacíos la llamaron a lo lejos.
Llegó al arroyo atraído por los sueños;
Sus corrientes fluían lentamente,
La inolvidable imagen no tembló en ellos.
¡Se ha ido!... Hasta la dulce primavera.
Me despedí de la dicha y de mi alma.
Ya la mano fría del otoño
Las cabezas de los abedules y los tilos están desnudas,
Ella susurra en los robledales desiertos;
Una hoja amarilla gira allí día y noche,
Hay niebla sobre las olas heladas,
Y se escucha un silbido instantáneo del viento.
¡Campos, colinas, robledales familiares!
¡Guardianes del sagrado silencio!
Testigos de mi melancolía, ¡diversión!
Estás olvidado... ¡hasta la dulce primavera!

Análisis del poema de Pushkin "Mañana de otoño"

Los motivos elegíacos que aparecen en la obra de Pushkin en sus últimos años en el Liceo se deben a motivos autobiográficos. El joven autor tenía debilidad por Ekaterina Bakunina, la hermana de uno de sus compañeros de estudios, cuya familia vivió durante un corto tiempo en Tsarskoe Selo. La obra, fechada en 1816, refleja los sentimientos de un joven enamorado que vivió la partida de los Bakunin a la capital, ocurrida en el otoño de ese año. Este evento inspiró al poeta a crear "Separación" ("Cuando llegó la última hora de felicidad..."), cuyo héroe no puede deshacerse del desaliento y el "aburrimiento destructivo".

Las pinturas de paisajes, que abundan en el poema analizado, están dotadas de connotaciones psicológicas: siguiendo las leyes del género, son inseparables del estado interno del sujeto del habla. Campos y árboles devastados por la “mano fría” del poderoso otoño, bosques raleados sembrados de hojas “muertas”, campos brumosos, vientos racheados: el escenario natural deja una impresión triste.

Se da gran importancia al motivo de la búsqueda inútil de la persona amada. El héroe informa con confianza la inutilidad del evento: no hay rastros de la "bella" en la orilla, solo el eco del bosque responde al sonido de su nombre, identificado metafóricamente con la "voz solitaria", el rostro "incomparable" es No reflejado en las corrientes del arroyo.

La tristeza matutina y la apatía del “yo” lírico se explican por los resultados negativos de la búsqueda a la que acudió el día anterior el amante abandonado. Es interesante que al principio el estado de ánimo del tema del discurso se contrasta con el resurgimiento del mundo natural asociado con la salida del sol. El pálido resplandor del día contrasta con la “sorda desolación” que reina en el alma, la realidad despiadada contrasta con los efectos curativos de los sueños.

Al reflexionar sobre sus experiencias personales, el héroe modela otra antítesis: un otoño triste, que simboliza un presente depresivo, se contrasta con un futuro prometedor asociado con la imagen de una "dulce primavera". La atmósfera desoladora de tristeza elegíaca se diluye con notas optimistas de esperanza en cambios futuros.

El texto poético termina con una emotiva apelación a campos, bosques y colinas. Habiendo sido personificadas, las imágenes naturales enumeradas adquieren el importante estatus de guardianes del silencio y testigos de la felicidad pasada. Al despedirse de ellos, el héroe espera con ansias un feliz encuentro en la primavera, después del tan esperado regreso de su amada.

Grandes sobre poesía:

La poesía es como la pintura: algunas obras te cautivarán más si las miras de cerca, y otras si te alejas.

Los pequeños poemas cursis irritan los nervios más que el chirrido de ruedas sin engrasar.

Lo más valioso en la vida y en la poesía es lo que ha salido mal.

Marina Tsvetáeva

De todas las artes, la poesía es la más susceptible a la tentación de sustituir su propia belleza peculiar por esplendores robados.

Humboldt V.

Los poemas tienen éxito si se crean con claridad espiritual.

La escritura de poesía está más cerca del culto de lo que suele creerse.

Si supieras de qué basura crecen los poemas sin conocer la vergüenza... Como un diente de león en una cerca, como las bardanas y la quinua.

A. A. Ajmátova

La poesía no está sólo en versos: se derrama por todas partes, está a nuestro alrededor. Mira estos árboles, este cielo: la belleza y la vida emanan de todas partes, y donde hay belleza y vida, hay poesía.

I. S. Turgenev

Para muchas personas, escribir poesía es un dolor mental cada vez mayor.

G. Lichtenberg

Un hermoso verso es como un arco tensado entre las fibras sonoras de nuestro ser. El poeta hace que nuestros pensamientos canten dentro de nosotros, no los nuestros. Al hablarnos de la mujer que ama, despierta deliciosamente en nuestras almas nuestro amor y nuestro dolor. Es un mago. Al comprenderlo, nos convertimos en poetas como él.

Donde fluye la poesía elegante no hay lugar para la vanidad.

Murasaki Shikibu

Paso a la versificación rusa. Creo que con el tiempo recurriremos al verso en blanco. Hay muy pocas rimas en el idioma ruso. Uno llama al otro. La llama inevitablemente arrastra la piedra detrás de ella. Es a través del sentimiento que ciertamente surge el arte. Que no está cansado del amor y la sangre, difícil y maravilloso, fiel e hipócrita, etc.

Alejandro Serguéievich Pushkin

-...¿Son buenos tus poemas, dímelo tú mismo?
- ¡Monstruoso! – dijo de repente Iván con audacia y franqueza.
- ¡No escribas más! – preguntó el recién llegado suplicante.
- ¡Lo prometo y lo juro! - dijo Iván solemnemente...

Mijail Afanasyevich Bulgakov. "Maestro y Margarita"

Todos escribimos poesía; Los poetas se diferencian de los demás sólo en que escriben con sus palabras.

Juan Fowles. "La amante del teniente francés"

Cada poema es un velo extendido sobre los bordes de unas pocas palabras. Estas palabras brillan como estrellas y gracias a ellas existe el poema.

Alexander Alexandrovich Blok

Los poetas antiguos, a diferencia de los modernos, rara vez escribieron más de una docena de poemas durante su larga vida. Esto es comprensible: todos eran excelentes magos y no les gustaba desperdiciarse en nimiedades. Por lo tanto, detrás de cada obra poética de aquellos tiempos se esconde ciertamente todo un Universo lleno de milagros, a menudo peligrosos para quienes despiertan descuidadamente las líneas adormecidas.

Max Fry. "Muerto hablador"

A uno de mis torpes hipopótamos le di esta cola celestial:...

¡Mayakovsky! ¡Tus poemas no calientan, no emocionan, no contagian!
- ¡Mis poemas no son una estufa, ni un mar, ni una plaga!

Vladimir Vladimirovich Mayakovsky

Los poemas son nuestra música interior, revestida de palabras, impregnada de finos hilos de significados y sueños, y por tanto, ahuyentan a las críticas. Son simplemente patéticos bebedores de poesía. ¿Qué puede decir un crítico sobre lo más profundo de tu alma? No dejes que sus vulgares manos tanteantes entren allí. Que la poesía le parezca un mugido absurdo, una acumulación caótica de palabras. Para nosotros, esta es una canción de liberación de una mente aburrida, una canción gloriosa que suena en las laderas blancas como la nieve de nuestra alma asombrosa.

Boris Krieger. "Mil Vidas"

Los poemas son la emoción del corazón, la emoción del alma y las lágrimas. Y las lágrimas no son más que pura poesía que ha rechazado la palabra.

Mañana de otoño. La ciudad estaba envuelta en niebla.
Los árboles deambulan envueltos en humo blanco.
El cielo está envuelto en un manto azulado.
Por donde se filtrarán los rayos del sol.

Pero el viento helado se dispersará
Ataque de nieblas. él se derretirá
Una capa azulada en el cielo.
Rociándolo con Rocío sobre la hierba.

El viento otoñal despertará los rayos del sol.
Y las hojas doradas se arremolinarán entre las hojas que caen.
Y luego al vals carmesí de la caída de las hojas.
Cantará la melodía del Octubre dorado.

Abro la mañana de otoño, desechando la niebla.
Cielo helado, vertido en espesos charcos.
Los sueños olvidados vuelven a aparecer en la pantalla.
La autoconciencia es la respuesta de que todavía te necesitan.

Pinta las conversaciones de cuadrados vacíos sobre el follaje,
Huellas en los callos de las calles danzantes.
Y apretándote contra la sien, repítete: “No matarás”.
Y cansado de la pelea, abandona la pelea, inevitablemente encorvado.

Abro la mañana de otoño... pero la cerradura está rota....
El cielo maduro se eleva sobre sus hombros.
Sólo una conversación... Sólo uno...

Mañana de otoño, ceños grises.
Es una mañana de otoño, llueve.
Conduzco por una calle estrecha y mojada.
Tranquilo, sólo la lluvia golpeando el coche.

Mañana de otoño, mañana lluviosa.
Hace frío y humedad, pero hay que soportarlo.
Un corazón cálido significa uno feliz.
Y bajo la lluvia puedo calentarme con él.

En la vida hay todo tipo de días diferentes.
Puedes sonreír y cantar incluso bajo la lluvia.
En la vida hay días bonitos con lluvia.
Si sabes arder con el corazón.

Aburrido, demasiado sofocante en un día soleado.
Cuando llueve, siente frío y está completamente triste...

Otoño, mañana gris,
Las nieblas flotan sobre el río
Ramas de abedul tristemente
Se sujetará al borde del bosque.

Las últimas hojas de los árboles.
El viento está tratando de romperlo,
Hilos para enfriar la lluvia
Están tratando de penetrarlo todo.

Ahora las nubes se han despejado, el sol brilla
todo estaba iluminado
Y brilla alegremente en la ventana
Y el cielo se vuelve azul.

La noche pasó desapercibida
Las estrellas se iluminaron en el cielo,
La luna lo iluminaba todo,
Trajo la escarcha consigo.

Y por la mañana es maravilloso en todas partes
Todo cubierto de escarcha con plata.
Y el oro celestial soleado...

El otoño en Israel se prolonga lentamente,
Como si estuviera cansado de correr.
Se detendrá como si estuviera mirando hacia atrás.
Luego de repente se va a la cama

Mañana, refrescada con gotas sudorosas.
Será reemplazado por el aburrido calor.
Y la brisa con espuma jabonosa y copos
El oleaje se enjuagará.

Los tejados están cubiertos de ramas de palmera.
Las estrellas iluminarán la “sucá”
Y las cestas se llenan de uvas,
El año se ha molido hasta convertirlo en harina.

Nuevos brotes se convertirán en esperanzas.
Para la próxima siega
Colores claros, ropa clara.
Sólo sin abedules rusos.

Mañana refrescada por gotas...